Он ждал Её. А Она не торопилась со
своим приходом. В ожидании проходили
минуты, часы, дни, а Её всё не было. Когда всякое терпение лопалась, Он
начинал искать Её. Везде.
Он ждал Её. Ожидание растягивалось на дни и недели и постепенно превращалось в бесконечное беспокойство, которое вызывало неописуемый страх. Он боялся, что Она больше не придёт. И эта боязнь оплетала Его с ног до головы плющом недосказанности и неопределенности. Его бросало то в жар, то в холод от мысли, что Она больше не появится в его скучной комнатушке, не наполнит её светом и теплом, не коснётся его плеча легко и нежно, чтобы вмиг нескончаемый поток энергии заполнил его изнеможённое ожиданием тело. Он ждёт Её. Стрелки второй раз за день пробегают по циферблату, догоняя и перегоняя друг друга. Солнце плавно превращается в луну, уходя оставляет за собой миллиарды звёзд.
Полумрак, царящий в комнате, в медленном танце нежно сплетается с серовато-белым сигаретным дымом и превращается в странное неосязаемое покрывало, которое медленно и ласково укутывает комнату. Электрическая лампочка, стараясь добросовестно выполнять свою миссию, не справляется с надвигающейся пеленой. Она изо всех сил отдаёт свой свет, но бой неравный. Дым настойчиво заключает в свои объятья единственный источник света. Он сидит за письменным столом неподвижно и задумчиво. Он ждёт Её. Но капризная Муза забыла о своём несчастном Поэте. Горы мятой бумаги, сломанные ручки и карандаши, пепельный снег, разлитое вино. Муза не приходит по заказу. Начало безумства, красные от бессонницы глаза, нервы… Она является без приглашения, когда Ей вздумается. Недопитый кофе и остывший ужин, солёные дорожки на щеках и… Мотылёк, сумевший отыскать в темноте немного света затухающей лампочки. Обыкновенный ночной мотылёк. Но это всё, чего ему так не хватало.
Она пришла! И быть иначе не могло. И как бы не томился Поэт в ожидании своей Музы, Она всё равно появится. Обязательно. Она приходит во время, выбранное Ею, но всегда вовремя. Поэт не может жить без Неё. Но Он ещё не понял, что и Её не существует без Него. Они нужны друг другу – Муза и Поэт. Без одного нет другого. А от их взаимной, немного странной, но светлой любви рождаются возвышенные стихи, наполненные звуками добра и чистоты...
- Юля -
На газетных полосах и рекламных щитах, в автобусе и
метро, на витринах магазинов, в заброшенных домах и старых подворотнях, на
площадях и шумных проспектах, на тихих улочках, у фонтанов и в подземных переходах, в книгах и
телевизионных передачах, в попсовых песнях и классической музыке, на вечеринках
и траурных церемониях, на работе и дома, среди цветов и камней, среди мусора, в
каплях дождя и лучах солнца, в снежных хлопьях, в лужах и в траве, в соснах и
березах, в лицах прохожих, в глазах попрошаек, в пенье птиц, в уличных драках и
семейных ссорах, в любовных объятьях, в расставаниях и встречах, в закатах и
звёздных ночных прогулках, в веселой
радуге и розовом рассвете, в чашке чая и стакане водки, в корочке чёрствого
хлеба, в телефонных звонках, в плаче ребёнка и смехе детворы. Наяву и во сне.
Искал везде. Но находил только следы: где-то очень чёткие и свежие, где-то
размытые и едва заметные. Он пытался узнать Её адрес, но никто не мог сказать,
где Она живёт. Она была везде, и Её нигде не было. Поиски менялись на ожидание,
ожидание на поиски…
Он ждал Её. Ожидание растягивалось на дни и недели и постепенно превращалось в бесконечное беспокойство, которое вызывало неописуемый страх. Он боялся, что Она больше не придёт. И эта боязнь оплетала Его с ног до головы плющом недосказанности и неопределенности. Его бросало то в жар, то в холод от мысли, что Она больше не появится в его скучной комнатушке, не наполнит её светом и теплом, не коснётся его плеча легко и нежно, чтобы вмиг нескончаемый поток энергии заполнил его изнеможённое ожиданием тело. Он ждёт Её. Стрелки второй раз за день пробегают по циферблату, догоняя и перегоняя друг друга. Солнце плавно превращается в луну, уходя оставляет за собой миллиарды звёзд.
Полумрак, царящий в комнате, в медленном танце нежно сплетается с серовато-белым сигаретным дымом и превращается в странное неосязаемое покрывало, которое медленно и ласково укутывает комнату. Электрическая лампочка, стараясь добросовестно выполнять свою миссию, не справляется с надвигающейся пеленой. Она изо всех сил отдаёт свой свет, но бой неравный. Дым настойчиво заключает в свои объятья единственный источник света. Он сидит за письменным столом неподвижно и задумчиво. Он ждёт Её. Но капризная Муза забыла о своём несчастном Поэте. Горы мятой бумаги, сломанные ручки и карандаши, пепельный снег, разлитое вино. Муза не приходит по заказу. Начало безумства, красные от бессонницы глаза, нервы… Она является без приглашения, когда Ей вздумается. Недопитый кофе и остывший ужин, солёные дорожки на щеках и… Мотылёк, сумевший отыскать в темноте немного света затухающей лампочки. Обыкновенный ночной мотылёк. Но это всё, чего ему так не хватало.
Она пришла! И быть иначе не могло. И как бы не томился Поэт в ожидании своей Музы, Она всё равно появится. Обязательно. Она приходит во время, выбранное Ею, но всегда вовремя. Поэт не может жить без Неё. Но Он ещё не понял, что и Её не существует без Него. Они нужны друг другу – Муза и Поэт. Без одного нет другого. А от их взаимной, немного странной, но светлой любви рождаются возвышенные стихи, наполненные звуками добра и чистоты...
Комментариев нет:
Отправить комментарий